Autistic Joy: The Parts of My Brain I Would Never Trade

When people talk about autism, the conversation usually focuses on difficulty. Sensory overload. Social misunderstandings. Burnout from navigating a world that was not built for autistic people.

Those things are real. I experience them too.

But autism is not only a struggle. There is also joy. A deep, vivid kind of joy that shapes how I experience the world.

There are parts of my autistic brain that I would never trade. Not for normalcy. Not for a version of life that might have been easier.

Because those parts are also the parts that allow me to love things deeply.

The joy of loving things intensely

One of the most beautiful parts of my autistic brain is the way it allows me to attach deeply to things that bring me joy.

Animals are a huge part of that for me, for example, my favorite animal is the capybara. 

But being around animals feels natural in a way that human interaction sometimes does not. Their communication is honest. Their presence is grounding. When I am with animals, I feel calm and connected in a way that is difficult to explain to people who do not experience it the same way.

My brain does not just like animals. It absorbs them. I want to learn about them, observe them, understand them, and spend time with them. They bring me a kind of peace that is hard to replicate anywhere else.

And that depth of connection is something I would never trade.

The happiness in small things

My autistic brain also finds enormous joy in things that might seem small to other people.

Stickers, for example.

There is something about them that makes my brain light up. The colors, the designs, the feeling of collecting them, organizing them, or decorating something with them. It might seem simple, but it creates real happiness.

The same thing happens with iced coffee.

For me, iced coffee is not just a drink. It is a ritual. The anticipation of it, the comfort of it, the sensory experience of it. These small routines bring structure and pleasure into my day.

Autism often means that joy can come from very specific places. What might look trivial from the outside can actually be deeply regulating and meaningful.

And honestly, I think there is something beautiful about being able to feel that kind of happiness from simple things.

The comfort of familiar joys

Autistic joy often comes with repetition, and repetition is something I value deeply.

When something feels good, my brain does not get bored with it quickly. Instead, it returns to it again and again. The same music. The same drink. The same interests. The same comforting objects.

Some people see repetition as limitation.

I experience it as stability.

In a world that can often feel chaotic or overwhelming, familiar joys create anchors. They help regulate my nervous system and bring moments of calm and pleasure into everyday life.

Those small anchors matter more than people realize.

Squishmallows

Another thing that brings me a very specific kind of autistic joy is Squishmallows. I love them. They are soft, comforting, and incredibly cute, but what I love most is that each one has its own personality and name. I love learning about them. I love reading their little tags and discovering who they are. It feels like every one of them has a small story.

There is something deeply comforting about them. Holding something soft, familiar, and gentle can calm my nervous system in ways that are hard to explain. They are more than just plush toys to me. They are a kind of escape. When the world feels overwhelming, something as simple as a soft Squishmallow can bring me back to a place of comfort.

In many ways, they feel like they are healing a part of my childhood heart. Growing up autistic often meant feeling different or misunderstood. Now, allowing myself to enjoy things that bring genuine happiness feels important. Squishmallows are part of that. They bring a kind of simple, pure joy that I refuse to feel embarrassed about.

I love collecting them. I love seeing them in stores and spotting one I have never seen before. There is a small burst of excitement every time I find a new one. The colors, the characters, the softness, the personalities. I love everything about them.

They make my heart happy.

Passion without apology

Another part of my autistic brain that I would never trade is the way it allows me to care about things without restraint.

When I love something, I love it openly.

Animals. Stickers. Iced coffee. Small routines. Special objects. Interests that grow and evolve over time.

Autism allows these things to feel vivid and important. They are not background details in my life. They are part of what makes my world feel meaningful.

Sometimes society teaches autistic people to hide those joys because they seem childish or unusual. But I have come to believe that there is nothing childish about joy.

There is something powerful about knowing what makes your brain happy.

Autism and joy can exist together

Too often autism is described only in terms of deficit. Only in terms of what autistic people struggle with.

But autistic lives also contain intense curiosity, passion, fascination, and joy.

My brain notices details. It holds onto interests. It finds comfort in patterns and beauty in small things.

Yes, there are parts of autism that are difficult. I will never pretend otherwise.

But there are also parts that allow me to experience the world with depth and enthusiasm.

And when I think about the animals that calm me, the stickers that make my brain light up, the comfort of a familiar iced coffee, and the countless other things that bring me genuine happiness, I know this much for certain.

These are parts of my autistic brain that I would never trade.

Marie-Pier Leroux,

Autistic Advocate and Social Worker

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La joie autiste : les parties de mon cerveau que je n’échangerais jamais

Quand les gens parlent d’autisme, la conversation se concentre généralement sur les difficultés. La surcharge sensorielle. Les malentendus sociaux. L’épuisement causé par le fait de naviguer dans un monde qui n’a pas été construit pour les personnes autistes.

Ces choses sont réelles. Je les vis moi aussi.

Mais l’autisme n’est pas seulement une lutte. Il y a aussi de la joie. Une joie profonde et vive qui façonne ma façon d’expérimenter le monde.

Il y a des parties de mon cerveau autiste que je n’échangerais jamais. Pas contre la normalité. Pas contre une version de la vie qui aurait peut-être été plus facile.

Parce que ces parties sont aussi celles qui me permettent d’aimer les choses profondément.

La joie d’aimer les choses intensément

Une des plus belles parties de mon cerveau autiste est la façon dont il me permet de m’attacher profondément aux choses qui me rendent heureuse.

Les animaux, par exemple, occupent une place énorme pour moi. Mon animal préféré est le capybara.

Être entourée d’animaux me semble naturel d’une manière que les interactions humaines ne sont pas toujours. Leur communication est honnête. Leur présence est apaisante. Quand je suis avec des animaux, je me sens calme et connectée d’une façon difficile à expliquer à ceux qui ne vivent pas cela de la même manière.

Mon cerveau ne fait pas seulement aimer les animaux. Il les absorbe. Je veux apprendre à leur sujet, les observer, les comprendre et passer du temps avec eux. Ils m’apportent une forme de paix que je trouve difficile à reproduire ailleurs.

Et cette profondeur de connexion est quelque chose que je n’échangerais jamais.

Le bonheur dans les petites choses

Mon cerveau autiste trouve aussi énormément de joie dans des choses qui peuvent sembler petites pour les autres.

Les autocollants, par exemple.

Il y a quelque chose à leur sujet qui fait littéralement s’illuminer mon cerveau. Les couleurs, les dessins, le fait de les collectionner, de les organiser ou de décorer quelque chose avec eux. Cela peut sembler simple, mais cela crée un vrai bonheur.

La même chose se produit avec le café glacé.

Pour moi, le café glacé n’est pas seulement une boisson. C’est un rituel. L’anticipation, le réconfort qu’il apporte, l’expérience sensorielle qu’il procure. Ces petites routines apportent de la structure et du plaisir dans ma journée.

L’autisme signifie souvent que la joie peut venir d’endroits très précis. Ce qui peut sembler trivial de l’extérieur peut en réalité être profondément régulateur et significatif.

Et honnêtement, je pense qu’il y a quelque chose de beau dans le fait de pouvoir ressentir ce genre de bonheur à partir de choses simples.

Le réconfort des joies familières

La joie autiste vient souvent avec la répétition, et la répétition est quelque chose que je valorise profondément.

Quand quelque chose me fait du bien, mon cerveau ne s’en lasse pas rapidement. Au contraire, il y revient encore et encore. La même musique. La même boisson. Les mêmes intérêts. Les mêmes objets réconfortants.

Certaines personnes voient la répétition comme une limitation.

Moi, je la vis comme une stabilité.

Dans un monde qui peut souvent sembler chaotique ou envahissant, les joies familières deviennent des points d’ancrage. Elles aident à réguler mon système nerveux et apportent des moments de calme et de plaisir dans le quotidien.

Ces petits ancrages comptent beaucoup plus que les gens ne le réalisent.

Squishmallows

Une autre chose qui m’apporte une forme très particulière de joie autiste, ce sont les Squishmallows. Je les adore. Ils sont doux, réconfortants et incroyablement mignons, mais ce que j’aime le plus, c’est que chacun d’eux a sa propre personnalité et son propre nom. J’aime apprendre à leur sujet. J’aime lire leurs petites étiquettes et découvrir qui ils sont. On dirait que chacun d’eux a une petite histoire.

Il y a quelque chose de profondément réconfortant chez eux. Tenir quelque chose de doux, familier et rassurant peut calmer mon système nerveux d’une manière difficile à expliquer. Pour moi, ce ne sont pas seulement des peluches. C’est une forme d’évasion. Quand le monde devient trop envahissant, quelque chose d’aussi simple qu’un Squishmallow doux peut me ramener vers un endroit de confort.

D’une certaine manière, ils donnent l’impression de guérir une partie de mon cœur d’enfant. Grandir en étant autiste signifie souvent se sentir différente ou incomprise. Aujourd’hui, me permettre d’aimer les choses qui me rendent réellement heureuse me semble important. Les Squishmallows font partie de cela. Ils apportent une joie simple et pure dont je refuse d’avoir honte.

J’aime les collectionner. J’aime les voir dans les magasins et en repérer un que je n’ai jamais vu avant. Il y a toujours une petite montée d’excitation quand j’en découvre un nouveau. Les couleurs, les personnages, la douceur, les personnalités. J’aime tout chez eux.

Ils rendent mon cœur heureux.

Une passion sans excuse

Une autre partie de mon cerveau autiste que je n’échangerais jamais est la façon dont il me permet de me soucier des choses sans retenue.

Quand j’aime quelque chose, je l’aime ouvertement.

Les animaux. Les autocollants. Le café glacé. Les petites routines. Les objets spéciaux. Les intérêts qui grandissent et évoluent avec le temps.

L’autisme permet à ces choses d’être vives et importantes. Elles ne sont pas des détails en arrière-plan dans ma vie. Elles font partie de ce qui rend mon monde significatif.

Parfois, la société apprend aux personnes autistes à cacher ces joies parce qu’elles semblent enfantines ou inhabituelles. Mais j’en suis venue à croire qu’il n’y a rien d’enfantin dans la joie.

Il y a quelque chose de puissant dans le fait de savoir ce qui rend son cerveau heureux.

L’autisme et la joie peuvent coexister

Trop souvent, l’autisme est décrit uniquement en termes de déficits. Uniquement en termes de ce avec quoi les personnes autistes luttent.

Mais les vies autistes contiennent aussi une curiosité intense, de la passion, de la fascination et de la joie.

Mon cerveau remarque les détails. Il s’accroche aux intérêts. Il trouve du réconfort dans les motifs et de la beauté dans les petites choses.

Oui, il y a des parties de l’autisme qui sont difficiles. Je ne prétendrai jamais le contraire.

Mais il y a aussi des parties qui me permettent de vivre le monde avec profondeur et enthousiasme.

Et quand je pense aux animaux qui m’apaisent, aux autocollants qui font s’illuminer mon cerveau, au réconfort d’un café glacé familier et aux innombrables petites choses qui m’apportent un bonheur sincère, je sais une chose avec certitude.

Ce sont des parties de mon cerveau autiste que je n’échangerais jamais.

Marie-Pier Leroux,

Militante autiste et travailleuse sociale